Era una madrugada fría, el soldado se refugiaba en la garita, desde allí vigilaba
una de las entradas al Palacio de Miraflores. La noche había sido tranquila, sin
novedad, luchaba contra el sueño, la noche anterior no había dormido bien, había
viajado a su natal Cojedes y regresó tarde. De pronto percibió en la entrada a un
hombre, no supo de donde salió. Le dio la voz de alto…
-¡Alto, quien vive!
-Descanse centinela, gente de paz
-¡identifíquese!
-¿no me reconoce soldado, tu que me defendiste aquel abril, cuando no quisiste tocar
el himno a aquel viejito usurpador?
-¡identifíquese o disparo! ¡No puede pasar!
¿tú, que ondeaste la bandera en estos techos, también me vas a sacar de Miraflores?
-No puede pasar, identifíquese… ¡coño!, ¡Comandante no me haga eso!, casi me mata
del susto…
-Soldado no es necesario que este firme, descanse, venga sentémonos en este
murito.
-Comandante, me da alegría que Ud. haya regresado, lo necesitamos, las cosas no
están bien.
-Yo lo sé, por eso he regresado. Necesito hablar con ellos, acusarlos,
desenmascararlos frente a lo que más le duela, frente a ellos mismos. No se puede
huir de la conciencia propia. No pueden ocultar su deslealtad, allí está la obra
destruida, y el enemigo potenciado. No fue esto lo que quería cuando les dejé el
gobierno. Y necesito hablar con los que me acompañaron y fueron execrados,
desterrados, preguntarle que están haciendo, estimular a los que aún pelean, y llamar
a la lucha a los adormilados. Vine principalmente a presentarme ante el pueblo, a
decirle que siempre estaré con ellos, las ideas, el ejemplo, no los puede borrar nadie.
A explicarles, para que no se confundan, que esto no tiene nada que ver conmigo, que
usen su sabiduría para identificar a los leales, que se guíen por las palabras Bíblicas:
por sus frutos los reconoceréis, y quien convirtió al país en bodega de los imperios, en
quincalla de los capitalistas, esos frutos no son chavistas.
-Comandante, Ordene ¿Qué hacemos nosotros?.
-Lo que siempre han hecho cuando la Patria los ha requerido. Luchar por ella. Ya
encontraran los caminos.
-¿Cómo saberlo, a quién seguir?
- Sigue al que pone el bien de la Patria, de la sociedad, de la humanidad, por delante
de su comodidad, su bienestar, sigue al que pudiendo estar tranquilo en su vida
cómoda corre el riesgo de luchar por todos. Sigue al que me sigue, el que es fiel a sí
mismo.
-¿Quiere que lo acompañe, para dónde va ahora? - Me quedaré aquí, entre Uds., el tiempo que Uds. quieran, el tiempo que me
recuerden y con la acción me acompañen. Cuando me olviden, me iré, si dejan que
me deformen, me iré, de mí sólo quedará una imagen infecunda… El Comandante se
quedó pensativo, y le dijo al centinela… recuerdo este poema de la guerra contra el
fascismo, Miguel Hernández, un poeta genuino que no traicionó su poesía. Aquí te lo
dejo de recuerdo y guía
Euzkadi
Italia y Alemania dilataron sus velas
de lodo carcomido,
agruparon, sembraron sus luctuosas telas,
lanzaron las arañas más negras de su nido.
Contra España cayeron y España no ha caído.
España no es un grano,
ni una ciudad, ni dos, ni tres ciudades.
España no se abarca con la mano
que arroja en su terreno puñados de crueldades.
Al mar no se lo tragan los barcos invasores,
mientras existe un árbol el bosque no se pierde,
una pared perdura sobre un solo ladrillo.
España se defiende de reveses traidores,
y avanza, y lucha, y muerde
mientras le quede un hombre de pie como un cuchillo.
Si no se pierde todo no se ha perdido nada.
En tanto aliente un español con ira
fulgurante de espada,
¿se perderá? ¡Mentira!
Mirad, no lo contrario que sucede,
sino lo favorable que promete el futuro,
los anchos porvenires que allá se bambolean.
El acero no cede,
el bronce sigue en su color y duro,
la piedra no se ablanda por más que la golpean.
No nos queda un varón, sino millones,
ni un corazón que canta: ¡soy un muro!,
que es una inmensidad de corazones.
En Euzkadi han caído no sé cuántos leones
y una ciudad por la invasión deshechos.
Su soplo de silencio nos anima,
y su valor redobla en nuestros pechos
atravesando España por debajo y encima.
No se debe llorar, que no es la hora,
hombres en cuya piel se transparenta
la libertad del mar trabajadora.
Quien se para a llorar, quien se lamenta
contra la piedra hostil del desaliento,
quien se pone a otra cosa que no sea el combate,
no será un vencedor, será un vencido lento.
Español, al rescate
de todo lo perdido.
¡Venceré! has de gritar sobre cada momento
para no ser vencido.
Si fuera un grano lo que nos quedara,
España salvaremos con un grano.
La victoria es un fuego que alumbra nuestra cara
desde un remoto monte cada vez más cercano.
El soldado, ahora, está pagando prisión, por quedarse dormido, esa noche en la
guardia.